Ella.

 Pasé por el pasillo, dirección a la rutina, cuando de repente... ELLA.

Así en mayúsculas. 

ELLA.

Mi retina ha captado al vuelo esta instantánea. 

He sufrido en ese instante un bloqueo neuronal. 

¿Para qué sirve pensar cuando todo es sinónimo de ELLA?

Ella es destino . 

Ella es luz. 

Ella es vida. 

Como buen argentino puedo decir que ella es todo. 

Soy yo si está ella.

Me he apoyado en el muro porque las piernas no me sostienen.

Tanta belleza allí. Una diosa demiurga es ella.

Aunque el mundo se desquebraje ella seguirá entera. De pie. Sustentándolo todo, a todos.

Madre , esposa, amiga, amante...

La mujer que se ha metido corriendo en ese baño no necesita a nadie para ser: ELLA.

Tiene fuerza.

Poder.

Arte.

Es amor, pasión y rendición.

Es un bolero de arrabal. De los de antaño. De los buenos.

Es suerte. 

La mayor de las suertes. 

Porque llegó un día y desestabilizó los cimientos de mi vida y de todas las que vendrán después ,si me sigue sonriendo la Diosa Fortuna.

Mi jodido trébol de cuatro hojas, cantando  bajo el agua.

Y canta con pasión, pero desafinada.

Y me acerco y la observo a través del vaho.

Y como no soy ella ,no podré coger una cámara y robar este instante.

Esta imagen, que de ser ,sería : un poema de Mistral ,mi Ella.

Una canción de Gardel.

Un Gol del Boca.

Ella es  y será cuatro letras : AMOR