Adopta, pero a mí Toma XXXVII
Pedreña:
En su cabeza había voces, muchas . Y calor . Y un regusto extraño en la boca y ... ¡poca ropa!
-¡Gensanta Gala, joder!-Que no sea la cama del Sr. Antonio. Gala que se santigua una y otra vez.
Pero cuando para, ve ,que no.
-¡Hostia puta!¡Galitaaaa! ¡Te has despertado en un coño museo!
Ante ella a sus pies una pared con un vinilo tan grande como el ego del Julen.
-Galita , mija ¡ qué metafórica te has despertado de la moña!- ¡Coño, esta voz no la tiene en el registro! pues , la nueva,hala.
¡Jajaja!
¡Y feliz!. Se ha despertado feliz. Y relajada y preguntándose cómo ha llegado hasta el mausoleo del Guas.
Mira su reloj inteligente.
Salta de la cama y se tropieza con algo.
-¡Mira pa ahí!, ni el Keylor Navas volaba así-Una voz ultra, ¡acabáramos!
Gala que se levanta muy digna cuando Julen entra por la puerta.
Por que sabe que está sobria, o casi, pero ve dos Julen ante ella. Mira el míster cuanto amor se profesa.
Gala que cruza las piernas y sonríe.
-¡Gala me has asustado!
Ella que se mira al conjunto de ropa interior. ¡Pues no está nada mal! No entiende a este hombre.
-He escuchado un ruido
-Era eso Galita, boba. Rubito preocuparse ti-La voz reconcíliate con la vida friki que te cagas.
Gala que lo asimila y busca por aquella pedazo habitación su ropa.
Julen que ya está a su altura y con su índice la recorre el brazo.
-¿Tienes prisa Gala?
Esa voz que es la encarnación de Satán y Siffredi en uno.
-Estos del pueblo, la pillan a una sin desayunar...
Venga va, mentira piadosa, total que es el D. pelotas de oro.
-Has sido una niña mala, Galita
Y el míster que le da una cachetada.
Ella que bota en el sitio.
Va a ser que ahora no.
Gala intenta irse para la puerta, en ropa interior.
Julen que cree que le sigue la jugada , la agarra de la cintura y la estrella contra él.
-Julen , me tengo que ir.
Él que la mira con esos ojos de tormenta.
-Gala ¿o sí o no?- Asoma el yo gallito.
A Gala ,que siempre ha sido desobediente , le revienta esa actitud.
-No , de nunca más, Julen.
Él que aún la tiene sujeta, que la sigue mirando, intenta leerla a ver si está jugando. Pero no.
Al final le indica con la cabeza donde está la ropa.
Gala que se crece ante situaciones así , le da la espalda y se viste como lo hizo la primera vez.
Julen la espera observando.
Gala se ha puesto el uniforme ya, se ha calzado los zuecos y cogido su bolso.
-Si me indicas la salida, por favor.
La chulita del internado que aflora. La hija de su madre que puede ser insensible a todo, a todos.
Julen que no contesta y que la guía por la casa hasta que le señala la puerta de acceso.
-Galita, que te den.
Y Gala que enfila y se para a su altura y como digna hija de una Tarreros le dice.
-Pero tendré la suerte de que no vas a ser tú.
¡Y estocada hasta la bola! .
Gala que se crece sintiéndose inmensa.
Y cierra sin hacer ruido. Y se va . Y ve que no duele, porque él, no es Marco.
-¡Quillo ,ya te vale! ¡Dejas más huella que el Axe!
Y sale por la puerta de la casa del rubito.
Y mira a derecha e izquierda e intenta geolocalizarse.
-Bien , Gala, bien. Salida que ni la O´Hara , pero podías haber preguntado dónde coño estabas- La voz de la niña de la curva hecha conciencia.
Le parece que huele a sal. Venga va. Mira para arriba y recuerda que una girl scout siempre miraría con perspectiva desde lo alto. Pues Gala que tira pa´bajo
Y hace bien porque llega a un punto donde divisa la bahía, La Península de la Magdalena, El puntal, a su derecha el campo de golf de Pedreña.
-¡Será capullo, menudas vistas!
Y como ya no tiene prisa se sienta en un muro de piedra.
Y se queda allí en mitad de aquella loma viendo su ciudad, su cantábrico y piensa si lo echará de menos si se va...
O a lo mejor no se va, o no todo el tiempo.
Los corchetes y los paréntesis de la ecuación.
¿Y si eso lo dejamos como para más allá?
Hay que aprender las reglas como un profesional para que puedas romperlas como un artista-Le dice el del arpa-¡Galita hija! Artista eres un rato.
Y se queda allí como la loca del moño que es sin importarle la hora , el taxi o si se pone a llover.
Y sin más busca su móvil.
Y con las mismas busca en las llamadas un número.
Y da al verde.
¿Ese color no es sinónimo de esperanza? . Pues venga Galita. ¡Va!
Un tono, dos tonos, tres...
Calas de Roche:
Las cervezas se habían ido solapando con las pizzas y con los chupitos de whisky esta vez. Maca tenía razón en preocuparse y el del anuncio de Nike también porque le había dejado tirado como a una colilla.
-Te entiendo Marco, ¡no lo sabes tú bien!
Pues como le entendían y él no, iba a ver si entre todos le solucionaban la vida.
-¿Cuándo es la lotería?- Le pregunta a Body que está en la alfombra a su lado.
-Ésa es fácil .El 22.
Y se queda orgulloso de su respuesta. Marco que le mira como si fuera alienígena. Que un poco sí que es.
-¿Y hoy es?.
-Martes ,bro.
Marquito que respira profundo y le mira con esos ojos de mar.
-Martes de...
-¿Diciembre?...¡Joder Marcos ,qué te pareces a la poli tanto preguntar!
-Alexaaaaaaa-Gritan los otros a coro.
Y los normales ,se pasan un par de horas más ,con esas conversaciones tan, tan, profundas . Típicas de los que coronan la pirámide alimenticia. Un ejemplo digno de estudio en Oxford, Yale y Wichita.
Un rato largo después Body cree tener una laguna. Solo cree.
-¿Para qué querías saber lo del jueves?
Mario que le mira , pero no le enfoca.
-Lo del 22
-¿De diciembre?
-¿Es diciembre?
-¡Jajaja!
Y se les vuelve a ver esa normalidad y Chicho que cree que se libra, pero es Tauro. Y Jesús que le pregunta que la lotería, ¿qué?
Y en mitad de la disertación filosófica aparece Sinquilla que viene del baño sin camiseta y escrito con boli un mensaje:
¡A la mierda la lotería, tócame tú! 22-12-22
Y estallan en carcajadas y Marco que estaba perdido cree encontrarse. Y aunque un poco borracho consigue levantarse y se va a por su móvil
-Malísima idea , bro- Le dice Jesusito de my life, mientras señala hacia el móvil con una botella de Johnnie walker blue year.
-La peor- Sentencia Body .
-Cagada máxima - Apuntilla Sinquilla , sin camiseta pero con tatoo molón.
-Espera a mañana si eso- #yonomemojo que se pronuncia.
Y Marco que va a dejar al móvil y sin querer le da a llamar. Y empieza a bailar y a dar saltos y a apretar botones . Activa el altavoz, anula la pantalla. Bloquea el teclado y en un último segundo ve la pecera del Yesus y lo mete allí dentro como si quemara.
-¡Me has chamuscado al Scalar, bro!- Jesús que se levanta y se cae. Y se vuelve a levantar.
Y todos miran para la pecera donde hay dos cadáveres. Los dos muertos.
Efectivamente: El pez y el móvil de Marco.
Amén ,Jesús.
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