Adopta ,pero a mí. Toma XXIII

La felicidad es: Mi café, el sonido de la lluvia, una manta y tú.

(Como no somos egoístas quitemos: el café y la manta)

Cádiz: Los dos en el mismo espacio-tiempo.

No había manera de escapar de allí de aquel avance con el cuarteto de percusión tocando el badajo.

 El hotel, la habitación del hotel, la pared de esa habitación , estaban a cinco minutos caminando con prisa, con muchísima prisa.

Pero nada, aventura del abuelo cebolleta número infinito y más allá.

La mano de Marco primero en la cintura, había ido ganando terreno y ya se conocía cada recoveco de su espalda y de esa zona que esconde la cinturilla del pantalón .

Y como siguiera o siguiese pasando la mano por su piel, le iba a acabar saliendo el genio de dentro. ¡Cómo a la coño lámpara de Aladino, lo mismo!

Y luego estaba lo del "modo susurro", que estaba muy bien lo de hablarse al oído en un momento dado. Pero el tío , se estaba recreando y la estaba cocinando a baja temperatura , tanto y tan de continuo que los pezones  le iban a terminar traspasando la copa del sujetador si no es que combustionaba antes.

Menos mal que les dio a sus hijos por llamar.

¡Santos custodios! y dejó de vibrar algo bajo ella ,para hacerlo el reloj de su muñeca.

Aprovechó para levantarse e irse a la furgoneta para que le diera un aire.

-¿Solo uno Galita?- Ella y su gran vida interior.

La humedad de la noche, ya no estaba solo en la atmósfera. Se abanicó con uno de los platos de plástico y se apoyó en uno de los muebles porque las piernas, de la tensión acumulada , ya no la sostenían.

Y entró Jesús, claro. Culo veo culo quiero.

-¿Querías...?- La chica dura de internado siguió abanicándose.

-¿Un sofoco, Galita?- Él venga a mirarla con esos ojos.

-El cava de tu bodega y la edad. La edad media.

Duelo de miradas . De las que cierran bocas y abren puertas, ventanas. Las ganas.

-¿Te vas...con él?- se iba acercando como el felino que era, disminuyendo la distancia y el tono de su voz.

-Siempre fue la idea-Gala dale que te dale al plato. -Tú hija , date aire. Mucho. ¡Un Levante o dos!

Jesús y sus distancias cortas. El Yesus y esas miradas "te lo juro por Snoopy". DEBERÍA PATENTARLAS. El repeinado que acercaba una mano.

-Slap!- Antes de que me toque, ataca.

-¡Galita, pupa!- Jesús se separó dos metros, mientras intentaba devolver la circulación al antebrazo.

La chica dura de internado aún sabía dejar los galones marcados a los de manos largas y que tocaban sin invitación.

Marco entró justo cuando  Gala ya metía el plato de plástico en la bolsa de basura y Jesús  se frotaba el flexor carpi radialis con ganas.

Frota, frota, pensaba Galita, mientras llenaba la bolsa como poseída por el Diablo de Tasmania.

-Gala, tú cocinas . Ellos recogen.

Le tendió la mano y ella con esa fiebre tan del norte, le cedió la bolsa con brío, con mucho , al coletas.

Pasó a su lado sin tocarle y se agarró a esa mano ,como si fuera el único salvavidas que quedara libre, el día del folling down del Titanic.

Y se fue. Y no miró atrás

Ni una sola vez.

-Arrevoire se despidió ,mientras Marco la arrastraba a su camper con determinación. Como lo hace un quarterback en su última carrera ,para marcar el touchdown de la victoria.

¡Madre del amor wonderful lo que le voy a marcar yo!

Y él le abrió la puerta.

Y ella subió.

Y él se montó en el asiento del piloto.

Y metió primera.

Y aceleró, con la marcha de atrás puesta.

Y se alejaron de allí.

-¿Dónde era que te hospedabas?

Esos ojos azules mirándola como si ella fuera un todo. Esa sonrisa limpia. Esa mano tocando la suya mientras metía segunda, aceleraba y después tercera.

-¡Coño, te lo acabas de pasarrrrrr!

Y derrape de rally y curva a dos ruedas y las barreras del hotel a punto de volar por las ansias del moreno.

-No va a ser lento, Gala.

No la miró esta vez al hablar, mientras buscaba aparcamiento.

-¡Dios no lo quiera!- contestó ella quitándose ya el cinturón.

Hueco encontrado. Maniobra correcta. 

Freno de mano. Meter marcha, quitar llave.

Y ella.

Un tsunami de toda ella sobre él.

Manos enterrándose en ese pelazo.

Una boca asolando a otra.

Ropa que sobra y temperatura que se dispara.

Manos buscando piel .

Dureza manifestando agrado.

Camino correcto.

Mordiscos desesperados.

El juego del enredos pero en versión , la hora golfa.

Y un claxon.

El de ellos, porque sin saber como ,su culo presionaba el volante.

Volviendo a la tierra .

Es ella la que vuelve a su sitio.

-Vamos moreno, que voy a ponerte... Mirando... pa´Liérganes.

-¿Para las tetas de Liérganes ?¿para ver si llueve?

Y Gala estalló en una carcajada y Marco la acompañó mientras salían de la camper y corriendo salvaban la distancia entre ellos.

La necesidad de tocarse.

De estar conectados.

De ser.