Apolo y sus musas

  Caminos, sendas y estelas.       La quietud de ella la semejaba a una de esas estatuas de bronce de Degas. También la luz daba a su piel un tono demasiado cobrizo para pertenecer por derecho a aquel paisaje, a aquella plaza abarrotada de gente en plena canícula torontoniana.    Fue lo primero que vio y lo atesoraría para siempre en su retina de artista. La curva contracurva de su pómulo, la mirada perdida en la fuente que a modo de espejo reflejaba la fachada del antiguo ayuntamiento. Ladrillo, piedra, gárgolas fantasmagóricas herederas de un pasado pretérito. Y allí en aquel cuadro bucólico, mirando a una pequeña gaviota blanca, que a modo de Jesucristo caminaba sobre las aguas, la encontró a ella.    Su tiempo se detuvo. Su corazón dudó un instante entre sístole y diástole. Dejó de escuchar la algarabía reinante y su cristalino se ajustó a la perfección en un contrapicado enmarcándola solo a ella.    Era pequeña. No, más bi...

              "Como cuerpos ,todos somos solteros; como almas, nadie lo es" Hermann Hesse Miraba sin ver nada más que no fuera su sombra alargada.  La soledad de sus pasos que dejaban huellas sobre la arena húmeda que luego borraba el mar. El arrullo de las olas que morían a sus pies. El sol calentando su piel morena. La brisa desordenando un cabello que jamás lució peinado. Caminaba a buen ritmo , moviendo sus brazos como si fueran el diapasón que marcase una melodía. De ser ,sería , una lenta. Una milonga. Quizás aquel bolero maldito que hacía llorar a su abuela. Los relojes de arena.  Las pérdidas. La vida. Dejó que la brisa le golpease en el rostro y  miró las dunas de arena. Se sentó sobre ellas. Mirando hacia un horizonte que  ella sabía que no  era  más que un mero espejismo. Nunca llegabas hasta aquella línea por mucho que navegases, por mucho que te empecinases en tocar el cielo. Jamás. Como si fueras el naufrago ...

 "Se ama sin razón y se olvida sin motivo" Se ha inundado alguna historia con la lluvia del amor. O más bien, se ha abandonado un barco que zozobra porque luchar contra gigantes es hoy,cosa de antes. De antiguos. Los pulsos que uno echa contra el olvido,contra el abandono ,son escenas ficticias. Cortinas de humo. Poses ante una galería que quiere ver ,que quiere saber. Que esperan que te hundas. Que fondeemos, claro.  Fuera llueve.Diluvia. Las gotas llaman contra los cristales como un amante ansioso ante una puerta sellada. El viento sopla.  Las cortinas se elevan del suelo . Ligeras. Livianas. Como las velas del barco que en aquel cuadro naufraga. ¿Te acuerdas de lo que me juraste aquella tarde entre mis brazos? ¿Recuerdas las palabras que se fugaron de tus labios a modo de oración? ¿No? Seguramente no.  Ya nada queda de aquel instante.  De muchos otros que hubo después. Ya no suspiras... si es que me recuerdas siquiera. Ya no me necesitas. Como la tierra mojad...

  ¿Cuántos días llevabas esperando? No lo vas a confesar y los dos los sabemos. Tú ,el hombre de las palabras contadas. De las frases lapidarias. Ese "perdóname la vida" de manual. Chulesco y hasta si me apuras, sobrado. Ahora mismo estarás pensando si será por ti. Si es que... El teleoperador de cuartos oscuros. De secretos siniestros. El hombre del imperativo. El que arranca suspiros y  los que no lo son, porque terminan en grito. Así eres tú. Es mucho resumir. Edición limitada. !Cómo eres! Tú. Mucho tú para digerir en un solo bocado. Sabes que si  no fuera ficción el texto,  ahora, se tornaría noche. Ya sabemos lo que propicia la oscuridad en un relato, además de darle  misterio. He vuelto a enarbolar a Benedetti.  Mi uruguayo y sus sensibilidades. Que yo filtro en un segundo como si fuera un Nadal sujetando su soberbia raqueta. Y hago que el set casi perdido, se convierta en uno a mi favor. Yo y mi forma de mirar el mundo. Ese tan feo del que nos sentim...

  "El perfume de una mujer dice más cosas de ella que su caligrafía" Hoy he cogido un frasco de perfume que hay en un estante. Descubrí el otro día que tu recuerdo es más tangible cuando lo rocío sobre mi muñeca. Luego cierro los ojos e inspiró y vuelvo a aquel instante en que ese mismo olor lo desprendías tú. Remembranza de ti. Escuchaba hoy hablar en la radio , que el sabor  que se genera en las papilas gustativas solo es un 20% . El resto lo hacen: el cerebro, el escenario, la vajilla, el quién, el cómo, el dónde... Un perfume.  El olor también remata la faena . Encumbrada. Te abre la curiosidad y las ganas. Llegados hasta aquí recuerden un escenario concreto. ¿Quién te dio aquella  cena o quién se ganó el postre? El lugar. Venga piensen ... Yo me quedo con un ocaso en Granada. Con una Alhambra regia anclada en su risco. Septiembre de hace una vida ,pero se hizo presente al recordar un plato. El poder de los sentidos. Aquella plaza solitaria, aquella luz que arroj...

  "Estábamos aburridos en el cielo, así que nos bajamos al infierno a jugar" *Relato de ficción para los que duermen en el lado siniestro.    - Nos lo contamos tooodoooo -dijo  en castellano ,en aquella taberna gabacha , mientras mecía la cerveza en la jarra y la rubia dejaba restos de espuma en el borde, como si aquello fuera una jodida playa de las suyas. De su Sur. Desconocía que hacía dos pintas, que sus "eses" se arrastraban perezosas por su boca. Que apenas terminaba una frase cuando ya estaba hilando otra. En un monólogo inquietante con un barman que le ignoraba, a él  y a todos.  Bueno , a todos no. Por atender, solo  atendía  a las manecillas de un reloj que ya estaba anunciando la hora del cierre. Se acomodó en la barra de manera elegante o eso creyó él.  La mujer de la mesa trece reparó  en el español y en su precaria postura . No lo encontró para nada refinado.  Ella cerró su portátil , guardándolo en el maletín. Recogió...

 Cuando estás caminando por el meridiano de tu vida, así sin medias tintas y con la verdad por delante. Cuando en tu vocabulario resuenan frases de madre que escuchaste en boca de la tuya y juraste no decir, entonces,ponte a pensar que esto se acaba.  Y antes de que llegue,  es mejor que vayas a por esa lista , o hagas una o te líes la manta a la cabeza.  Avisados quedan. No estoy fatalista sino falta de sueño. Y me suelo volver clarividente o tan sincera que es mejor que no me pregunten :¿qué guapo está el niño? porque puede que les conteste mi yo más auténtico ...y la tenemos. Hablemos de sexo: De ese que toda generación cree haber inventado.  ¡ Cómo me está gustando mi añada! Lo digo porque hablando de lo humano y de lo divino se va arrojando luz a esto de los ♦️♦️. Mis coetáneos ...los que vienen de vuelta o los que siguen  en la misma , hemos evolucionado . Hemos aprendido que un escaparate bien puesto es a veces solo un reclamo de la falta de mercancí...