El morbo es ella .

 Últimamente me persiguen fantasmas.

Veo imágenes ralentizadas.

Sueño despierta más que dormida.

Y las letras me queman en la mente,en la lengua en los dedos.

Necesito escribir. Tanto o más como necesito llorar. Y sin embargo. Apenas lloro y las palabras,folios y folios de ellas,se alinean como soldados listos para el combate...

Pero tampoco soy capaz de sentarme y dejar que salgan ,aunque ya están ahí.

"Un ejército de un hombre solo" escuché el otro viendo un reportaje refiriéndose a un deportista que era un mito y con su prematura muerte se tornó leyenda. 

La genialidad del que juega con las manos,con la cabeza y que posee un don...

La vida y sus enigmas.

Escribir es un poco crear vida. Otras vidas.

Es jugar a ser un dios menor. 

Me asombra la facilidad con la que la gente intenta ahora desnudarte el cuerpo sin necesidad de tocarte ...el alma.

Me sorprende que la palabra morbo se enarbole con una  facilidad ofensiva.

Como si dar ese morbo,generarlo, fuera el Santo grial de la sexualidad.

¿Qué nos despierta el morbo?

El desencadenante puede ser tan variopinto como diverso es el personal.

Una mirada, una boca. Un cuerpo. Un pecho...

Esa foto en primer plano  inocente, de repente abre la puerta de Sodoma en una red social.

Y lo sé porque resulta que lo veo.

Puestos a desnudarnos...en una playa,en un vehículo o frente a una chimenea ,he de decir que a mí me da morbo una conversación inteligente.Una charla bien hilada. Estructurada. Con cuerpo. Como un buen vino, pero sin serlo.

Donde el tiempo se queme como ese leño en la lumbre. Donde caigan velos de pudor antes que la ropa. Donde se toquen cosas que no sea solo la carne...

La genialidad de aquel ejército en un hombre solo pero hecho amante.

Lo tienen tan difícil los paladines de hoy en día, que no le temo al morbo.

Voy conjuntada en mi interior por si me pilla el gladiador en alguna parte ,algo despistada.

Pero tampoco se apuren.

Tocar la piel es lo fácil. Desnudar el cuerpo , a penas lleva un segundo.

Veo que ahora las prisas matan.

Dígame usted Sr.Sabina donde quedo aquello de: ¿Los labios urgentes no tienen prisa, dos besos después?

 Vivo abrazada a una duda, razonable.

He de decir sin miedo a errar:

El morbo es ella,tú  y yo.

Todas las ellas del mundo.

Y ellos no saben qué hacer con nuestro poder.

Somos:

.El origen del mundo.

.Su triángulo de las Bermudas.

.Un enigma .

.Aquello que desearían poseer...

Y no pueden.

Ahora somos el MORBO.

Antes éramos :musas, diosas e incluso brujas.

A todas. Llamen como nos llamen.

Felices fiestas ,mujeres del mundo.