Apolo y sus musas

Las palabras que nos curan y todo lo demás que nos tragamos y nos envenena. La hiedra que abraza el tronco de un árbol y que crea una hermosa estampa, pero que en realidad lo que hace es asfixiar a quien era libre sin tanto adorno. La foto que hice a ese edificio en ruinas ,a ese mirador de ensueño, huérfano de princesa con larga trenza... Mi vida que es la mía pero que he decidido que no me gusta, o al menos que no me llena. Desnudarse sin quitarse la ropa ante alguien que no te conoce. Llorar por verdades que no osas decir por si te censuran. Ir a cuerpo descubierto y con el corazón en la mano. No llevar pañuelo porque esta vez no vas a llorar y terminar como recién salida de un after. Inyectarse de fantasía para no morir de realidad. Sonreír para ocultar al mundo que la verdad es que estás cansada de llevar el peso del mundo sobre los hombros. No verte porque ya ...ni eres. Te mata la falta de humanidad, te hiere la soledad de otros y la fragilidad de aquellos que hicieron historia ...

 "Hombre de muchos oficios, pobre seguro" Ahí lo tienes, la norteña recitando refranes castellanos porque lo que bien se aprende , jamás se olvida. ¡El olvido! Imposible olvidar, olvidarte tú que fuiste el culpable de uno de mis grandes fetiches, las manos masculinas. Lo que una lee en unas manos de hombre y que ahora, ya nadie tiene tiempo para sentarse a estudiar. Las prisas...de todos, menos las mías. Ahora que recibo más visitas que mi doctor en la consulta,voy a confesarte que me relajaba ver tus manos anchas , de tez morena y uñas oscurecidas por el aceite  de motor ,estar siempre en movimiento.  Fíjate que la ternura me abraza al verte con bata blanca ante un lienzo, el hombre que susurraba a los motores, intentando ser Seurat. Hoy he visto a un famoso hablando de su padre, uno que no era el mío pero que reconocí .  Creció fuera de la provincia que lo vio nacer. Había sido minero pero también tramoyista, antenista, acomodador...el hombre sherpa le denominaron....